Sentadas en las aceras de las calles, las mujeres venden semillas, verduras, leguminosas y gramíneas, una de las cuales se llama huitlacoche, hongo del maíz, de color negro y sabor peculiar. También hay quienes venden hermosos tejidos y unas flores amarillas con aroma de montaña, que me hacen pensar en Malinalco, un cercano pueblo que guarda en sus ruinas aztecas los ecos de las antiguas invocaciones mexicas. Y no es raro escuchar en las calles de Toluca los acordes de algún mariachi mientras una visitante como yo, tararea la canción.
Y arriba, casi llegando al cielo, adornan la ciudad unas casitas de colores que me recuerdan a los cerros de Santa Marta. Aquí la belleza reside en la sencillez y en la sonrisa generosa de los toluqueños, quienes al igual que todos los mexicanos, nos reciben con un “bienvenidos a su casa”.
En este ambiente, que tiene todas las estaciones en un solo día, como me dijo el poeta natal Hector Sumano, se celebró a finales de septiembre el Segundo Festival Internacional de Poesía José María Heredia, en honor a un grande, del que Martí decía “El primer poeta de América es Heredia. Sólo él ha puesto en sus versos la sublimidad, pompa y fuego de su naturaleza. Él es volcánico como sus entrañas y sereno como sus alturas". Participamos 156 poetas, procedentes de más de treinta países, unidos bajo la hermandad de la poesía.
Poemas, y poetas: místicos, no místicos, burlones, ascéticos, de exilios, sociales, mundanos, idealistas, románticos, rebeldes, que reflejan su país o su ser interior, irónicos, coloquiales, de selvas, o de ruinas…, la poesía con todas sus orillas y manifestaciones. Diversas maneras de entender el hecho poético.
Gracias a la labor del poeta Jorge Contreras, director del Festival, la palabra desplegó su luz sobre Toluca, y permanece en la joven estudiante que dibujó poéticamente una gota de lluvia y en la niña que declamó unos versos al amor. Toluca se ha quedado con algo y, sin embargo, se ha quedado con todo, se ha quedado con la poesía.
A nosotros, o por lo menos a quien escribe estas líneas, nos queda el anhelo de volver; volver para que la poesía nos conduzca a otros continentes, y a ciertos parajes del alma, o muy familiares o poco conocidos. Pero también para seguir celebrando la amistad con los únicos lenguajes que derrumban cualquier torre de Babel: la poesía y la música.
